第278章 笔落惊风雨 （1 / 2）

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后厨里，灯火如豆。

顾渊并没有像往常那样大张旗鼓地准备食材。

他只是取出了那个从鬼市淘来，装满了【三途河畔沙】的小罐子。

又从储藏柜深处，拿出了几片在秋雨后采摘，经过特殊风干处理的【落叶之魂】。

还有一小瓶，用清晨第一缕阳光照射下的露水，与百年乌米研磨而成的【光阴墨汁】。

【墨染春秋】(灵品)

这道菜，并不真的是一道用来果腹的菜肴。

它更像是一幅流动的画，一首凝固的诗。

顾渊拿起一个洁白的瓷盘，像是对待一张宣纸。

他用那瓶光阴墨汁，在盘底缓缓勾勒。

笔触轻盈，如烟似雾。

画的不是山水，也不是花鸟。

而是一段时光的切片。

那是一个被秋风吹起的衣角，是一片落叶在空中打旋的轨迹，也是一行尚未写完的诗句。

然后，他将那些三途河畔的金色沙砾，轻轻地撒在墨迹之上。

沙砾与墨汁融合，发出细微的“沙沙”声，仿佛是岁月流逝的叹息。

最后，他将那几片落叶之魂，点缀其间。

当这道菜完成的那一刻。

整个后厨，都漫开了一股淡淡的书卷气和墨香。

那味道，不浓烈，却悠远绵长。

让人闻之便心神宁静，仿佛置身于一座古老的藏书阁中。

……

大堂里。

周墨静静地坐在那里，双手交叠在笔记本上。

他的目光，并没有看向任何人，而是有些失焦地落在虚空中的某一点。

苏文给他续了一次茶，他礼貌地道谢，声音温和得不像是一个被执念困扰的人。

那个跟他拼桌的学生，已经吃完了饭，但他并没有走。

而是有些好奇地看着这个奇怪的大叔。

“叔叔，您是作家吗？”

学生指了指那本厚厚的笔记本，忍不住问道。

周墨回过神，看向那个满脸稚气的学生，笑了笑。

“算是吧。”

“以前写过几首诗，不过…都没什么人看。”

“诗？”

学生挠了挠头，“现在的确很少有人读诗了，大家都喜欢看短视频，看爽文。”

“是啊。”

周墨轻轻摩挲着笔记本粗糙的封面。

“这个时代太快了，快到容不下一首慢慢读完的诗。”

“但这并不代表，诗就没有意义了。”

他的声音很轻，却透着一股子倔强。

“有些东西，只有慢下来，才能看得清，只有写成诗，才能记得住。”

学生似懂非懂地点了点头，虽然不太明白，但他觉得这个大叔说话挺有道理的。

就在这时，顾渊端着那盘如画一般的【墨染春秋】，走了出来。

“您的菜。”

他将瓷盘轻轻放在周墨面前。

周墨看着盘中那流动的墨色山水，和那几片仿佛随时会随风飘走的落叶。

眼神瞬间就变得深邃了起来。

他没有立刻动筷。

而是先闭上眼，深吸了一口那股淡淡的墨香。

“好香的墨…”

他喃喃自语。

这股味道，让他想起了很多年前，那个总是充满了墨香和书声的下午。

那是他创作灵感最充沛的年纪，也是他最快乐的时光。

“请用。”顾渊淡淡地说道。

周墨睁开眼，拿起勺子。

他没有去破坏那副画面的整体美感，只是轻轻舀起了一勺混合着墨汁与金沙的汤羹。

汤汁入口。

并非想象中的流质，倒像是一口吞下了深秋清晨的雾气。

初尝是一股淡淡的苦涩，像是陈年墨锭在舌尖化开，带着岁月的沉闷。

但紧接着，三途河畔沙带来的颗粒感在齿间爆裂，炸开一丝丝回甘的微甜。

先苦，后甜，如饮陈酿，如读旧书。

无数个被遗忘的画面，像电影一样，在他的脑海里开始回放。

他看到了年轻时的自己，坐在简陋的出租屋里，对着窗外那一轮明月，写下了第一首诗。

那时候的他，虽然穷困潦倒，但眼里却有光。

他也看到了自己拿着厚厚一叠诗稿，跑遍了全城的出版社，却一次次被拒之门外的落魄。

“什么年代了，还写诗！”

“去去去，这种东西现在谁看啊？”

“我们要的是爽文，是快节奏，懂吗？”

出版社编辑不耐烦地将他的手稿扔了回来，纸张散落一地。

那时候的他，虽然备受打击，但心里却有火。

他还看到了，那个陪着他一起吃苦，一起做梦的女孩。

她总是会在他写完一首诗后，认真地念给他听，然后告诉他：“这是世界上最美的诗。”

可是后来…

画面一转。

那个总是笑着鼓励他的女孩，躺在病床上，脸色苍白如纸。

“阿墨，这个世界太吵了，没人听得见你的诗…”

“答应我，先活下去，好吗？”

那是她对他说的最后一句话。

为了这句话，他封笔了。

他烧掉了所有的诗稿，剪掉了长发，穿上了西装，成了这座城市里，最普通的一名社畜。

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他努力工作，努力赚钱，努力让自己活得像个“正常人”。

他做到了。

他有了房子，有了车子，有了别人羡慕的工作。

但他眼里的光，却灭了。

心里的火，也熄了。

他成了一个没有灵魂的躯壳，每天重复着同样的生活，麻木地活着。

直到…灵异复苏的那一天。

他在回家的路上，看到了一只没有脸的鬼。

那只鬼，手里拿着一支笔，正在墙上疯狂地涂画着什么。

它画的不是画，而是字。

一个个扭曲的，充满了怨恨和绝望的字。

那一刻，他那颗早已死寂的心，突然剧烈地跳动了起来。

他发现，自己竟然能看懂那些字。

那些字里，藏着那个鬼生前的痛苦和不甘。

也是在那一刻，他突然明白。

原来，文字的力量，不仅可以用来赞美生活，也可以用来记录死亡，甚至对抗绝望。

他重新拿起了笔。

但他写的不再是风花雪月的诗。

而是记录这个正在崩坏的世界，记录那些被遗忘在角落里的执念和灵魂。

他想要用自己的笔，去为那些无法发声的存在，写下一个专属的诗词。

但他发现，自己再也无法为任何一首诗，写下最后的落款。

因为他自己的故事，也同样没有结局。

每当他提笔时，那个女孩临终前的话，就会像魔咒一样在他耳边回响。

“这个世界太吵了，没人听得见你的诗…”

这句充满了爱意与期望的话，却成了他最大的心魔。

让他无法面对真实的自己，也无法面对那支笔。

直到此刻。